À moins de trois mètres, le mec s’escrimait sur la culasse de son flingue. Savary l’alluma. Une en pleine tête, sans bavures. À travers l’onde de choc, il voyait le visage ahuri, brouillé, fissuré autour de l’impact, le sang comme une buée rose. Le mec s’effondrait doucement, au ralenti, comme à regret de mourir.
Détails du livre
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Éditeur
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Langue
Français -
Langue d'origine
Français -
Date de publication
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Nombre de pages
228 -
Thème
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Collection
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